miércoles, 14 de noviembre de 2018

Palangre

Mossega la pera,
mossega i espera que plori
pluja de por plena.
Omple't el pit de pols
i polsa les punxes de les portes
on penses penjar les preguntes
que no pertanyen ni pertoquen.

I pansides i putrefactes
ploraneres de panteó
porten pa de palangre
i porten pebre.
I pensen que poden
i potser pensen
i potser poden.

I per ser
i per pensar
per si mateixes,
per si de cas,
empenyeré el pany
perquè, potser,
plogui demà.

lunes, 12 de noviembre de 2018

Tierra

Volveremos a caer,
sin madurar,
del mismo árbol
a la misma hierba mojada.
Nos revolcaremos
en barros enmohecidos
y oxidados.
Y los cosecheros
que solo conozcan
las leyes escritas
dejarán que nos coman
los cuervos.
Nos pudriremos
a la intemperie
de los elementos.
Y, abandonados,
transformados en compost,
germinaremos
en decadente ansia
de poseer
y enredarse.

viernes, 19 de octubre de 2018

Puertas

La tranquilidad cotidiana de conocer
la cadencia de apertura,
la distancia exacta de separación,
la frecuencia de las señales acústicas,
la textura de los diferentes botones,
la categórica elección de la entrada:
la más cercana a la salida.

martes, 9 de octubre de 2018

Batería externa

Te levantas y te miras al espejo.
El mismo espejo que viste antes de irte a dormir.
Analizas tus facciones,
el abstracto desorden de tu pelo.
Te miras fijamente a los ojos:
estudias su color,
las pupilas,
las líneas rojas.

¿Quién eres?
El espejo no tiene batería.

Los ojos del antes y el después.

Y querría accionar el botón secreto
y superponer las miradas,
deslizarlo hasta determinados momentos y releerlos.
Muchos ya no están en el servidor.

Me miro a los ojos
con el sonido del agua,
con el ruido del vacío,
con la luz de una hora imprecisa,
con una respiración tras la puerta,
con recuerdos en el cuello y en la nuca,
con marcas en la memoria.

Miro hacia abajo y veo manos.
Tiro de archivo y veo lágrimas.

Me miro a los ojos y vuelvo a dormir.

El espejo lo pongo a cargar.

Lluny

Mirant-te suposo que hauria de ser quelcom que no sóc,
quelcom que, potser, ni tan sols tu vols;
quelcom que, si ho fos, ja no seria per tu qui sóc.
Mirant-te penso qui era quan vas triar el meu jo:
un jo llunyà, que vas canviar, que no pot tornar.

lunes, 17 de septiembre de 2018

Tot té. Té tot.

Tot buit,
tot fosc,
tota terra tremolant,
tronant,
triant una tríada de tempestes,
de tretes tergiversades
trepitjant terres trencadisses,
terròs de tabac i timbre troquelats,
trabucs trossejats,
testimonis de to de tenora.

I té el teló tancat,
i té el temps tartamudejant al tic-tac
i té aquest toc-toc a la tendra tenebra
i toca la torre tancada del tot
i tot tu -tort i tard- ets mort.

jueves, 30 de agosto de 2018

Buit. Infinit.

Al buit,
a l'infinit,
a un forat del paisatge,
a una gàbia sense barrots,
a la foscor
i l'olor de benzina,
a les dues de la matinada.
A una gàbia sense porta,
amb l'espai buit tancat per dins,
amb la llibertat sota dues voltes
i un cadenat
i una guardiola
per cada cop que n'oblides
que res ha canviat,
que tot és igual,
que tot és res només.
Tot és sense ser,
sense tu,
i sense ell.
Un ell eteri i incorpori,
translúcid i ple d'opacitats,
tacat de línies discontínues,
de cafès sols amb gel,
de cafeteres bullint
i voreres que cremen els dits.
Vapor d'aigua i gotes de pluja.
I pèls com escarpies
tallats amb dalla.
I cors i ferides obertes
omplides de salfumant i flors.
I l'ànima expandida,
maximitzada,
distesa,
donada de si.
Supurant ferro colat
de cadenes de fantasmes,
de barrots de gàbies,
de l'esquelet de la xarxa trencada
sobre on, amb força,
evites no caure.
I a la vora de l'abisme crides
amb la sang de les venes
i el record de cada mossegada.
I perds.
I guanyes.
I continues.
Al buit del paisatge,
a un forat a l'infinit.

Soledad

"[...] el amor que consiste en que dos soledades mutuamente se protejan, se limiten y se reverencien" ("Cartas a un joven poeta", Rainer Maria Rilke)

La soledad es el germen de todo. El origen. El reencuentro. La resurrección. El sonido de los pasos de las hojas por la acera. Los aviones que aterrizan y los que despegan. El camino que hace la luna. La pausa y la cadencia del silencio guiando las palabras y las emociones. Una querencia inevitable por el espacio elegido, por la ausencia de interferencias. Ausencia de miedo y de necesidad. Ligereza. Una fuerte adicción al silencio, a escuchar el pensamiento, a seguirlo por recovecos y espirales laberínticas, a deshilarlo y encontrar belleza en cada hebra. Respirar con más oxígeno. Equilibrio de ser y de estar. Necesitarla con vehemencia, con impetuosidad, con deseo. La sensación tranquila y acogedora de encontrar una rendija por la que compartirla. Compartirla sin invasiones ni dependencias. Sin preguntar. Sin esperar. Compartir la soledad y no alterar ningún estado. Seguir tranquilo. Seguir solo.

miércoles, 29 de agosto de 2018

Carrers buits i flors

Quatre de la matinada.
Balmes buit.
Ha plogut.
Taula de billar.
Llises i ratllades.
Desconeguts.
Nit busos.
Més carrers.
Silenci.
Alcohol.
Un vestit de flors.
Flors.
Cotxes mal aparcats.
Llums.
Restes de naufragis.
Pensaments.
Vies ciclables.
Clic clac de passos de sandàlies.
Un taxi lliure.
Fulles de tardor a l'estiu.
Verds i vermells.
Silenci.
Jo.
Només.
Res.
Tot.

domingo, 19 de agosto de 2018

El cervell no descansa

A vegades el cos no vol fer res. Només dormir. Només descansar. Tancar els ulls. I al cervell li costa molt acceptar-ho. Intenta trobar raons, culpes, explicacions. I potser no existeixen. I té la sensació que ha perdut el temps. El temps, quina cosa. I no li deixa tranquil el pes de les coses que volia llegir, les que volia escriure, les que volia fer, les que volia pensar, el pes de tot allò que la son i el cansament han eclipsat. El cervell intenta posar-hi lògica i origen al cansament, a aquesta renúncia a fer quelcom en favor de dormir i no pot, i no ho entén. Li costa gaudir-ho i no deixa al cos totalment tranquil ni descansat. Potser el cervell s'emprenya quan passa moltes hores apagat. Potser es preocupa per la salut del cos i de la ment. Potser t'alerta per comprovar que encara siguis viu. Potser sap que la línia entre la desconnexió i la foscor és massa estreta i perillosa. Potser.