Puertas

La tranquilidad cotidiana de conocer
la cadencia de apertura,
la distancia exacta de separación,
la frecuencia de las señales acústicas,
la textura de los diferentes botones,
la categórica elección de la entrada:
la más cercana a la salida.

Batería externa

Te levantas y te miras al espejo.
El mismo espejo que viste antes de irte a dormir.
Analizas tus facciones,
el abstracto desorden de tu pelo.
Te miras fijamente a los ojos:
estudias su color,
las pupilas,
las líneas rojas.

¿Quién eres?
El espejo no tiene batería.

Los ojos del antes y el después.

Y querría accionar el botón secreto
y superponer las miradas,
deslizarlo hasta determinados momentos y releerlos.
Muchos ya no están en el servidor.

Me miro a los ojos
con el sonido del agua,
con el ruido del vacío,
con la luz de una hora imprecisa,
con una respiración tras la puerta,
con recuerdos en el cuello y en la nuca,
con marcas en la memoria.

Miro hacia abajo y veo manos.
Tiro de archivo y veo lágrimas.

Me miro a los ojos y vuelvo a dormir.

El espejo lo pongo a cargar.

Lluny

Mirant-te suposo que hauria de ser quelcom que no sóc,
quelcom que, potser, ni tan sols tu vols;
quelcom que, si ho fos, ja no seria per tu qui sóc.
Mirant-te penso qui era quan vas triar el meu jo:
un jo llunyà, que vas canviar, que no pot tornar.